Elegy On Stella

    elegy on “stella”

    the following poem is the work of some hapless son of the muses who deserved a better fate. there is a great deal of “the voice of a” in his solitary, mournful notes; and had the ses been clothed ione's language, they would have been no discredit even to that elegant poet.—r.b.

    strait is the spot and green the sod

    from whence my sorrows flow;

    and soundly sleeps the ever dear

    inhabitant below.

    pardon my transpentle shade,

    while o'er the turf i bow;

    thy earthy house is circumscrib'd,

    and solitary now.

    not one poor stoo tell thy name,

    or make thy virtues known:

    but what avails to me—to thee,

    the sculpture of a stone?

    i'll sit me down upon this turf,

    and wipe the rising tear:

    the chill blast passes swiftly by,

    and flits around thy bier.

    dark is the dwelling of the dead,

    and sad their house of rest:

    low lies the head, by death's cold arms

    in awful fold embrac'd.

    i saw the grim aveand

    incessant by thy side;

    unseen by thee, his deadly breath

    thy lingering frame destroy'd.

    pale grew the roses on thy cheek,

    and wither'd was thy bloom,

    till the slow poisht thy youth

    uo the tomb.

    thus wasted are the ranks of men—

    youth, health, ay fall;

    the ruthless ruin spreads around,

    and overwhelms us all.

    behold where, round thy narrow house,

    the graves unnumber'd lie;

    the multitude that sleep below

    existed but to die.

    some, with the t steps of age,

    trod down the darksome way;

    and some, in youth's lamented prime,

    like thee were torn away:

    yet these, however hard their fate,

    their native earth receives;

    amid their weeping friends they died,

    and fill their fathers' graves.

    from thy lov'd friends, when first thy heart

    was taught by heav'n to glow,

    far, far remov'd, the ruthless stroke

    surpris'd and laid thee low.

    at the last limits of our isle,

    wash'd by the western wave,

    touch'd by thy face, a thoughtful bard

    sits lonely by thy grave.

    pensive he eyes, before him spread

    the deep, outstretch'd and vast;

    his m notes are borne away

    along the rapid blast.

    and while, amid the silent dead

    thy hapless fate he mourns,

    his own long sorrows freshly bleed,

    and all his grief returns:

    like thee, cut off in early youth,

    and flower of beauty's pride,

    his friend, his first and only joy,

    his much lov'd stella, died.

    him, too, the stern impulse of fate

    resistless bears along;

    and the same rapid tide shall whelm

    the poet and the song.

    the tear of pity which he sheds,

    he asks not to receive;

    let but his poor remains be laid

    obscurely in the grave.

    his grief-wor, with truest joy,

    shall meet he wele shock:

    his airy harp shall lie unstrung,

    and silent on the rock.

    o, my dear maid, my stella, when

    shall this sick period close,

    ahe solitary bard

    to his belov'd repose?